Esa verdad que no existe.
Esa vida, sin nada.
Esos miedos que no matan,
que fracasan lentamente suicidios.
Ese temor a la soledad,
y esa cárcel de compañía.
Esos tarros de piel
que guardan sangre viva.
Puede que yo,
también sea uno de ellos.
Con sangre viva, y miedo;
y mierda, y tiempo muerto.
Odio las cajas de música,
te ocultan el silencio.
Que es, lo que más adoro,
y de lo que más huyo.
Esos tarros
llenos de sueños,
de camino a sombras.
¿Y si estoy equivocado,
y el único tarro, soy yo?
¿Como se quita la tapadera?
Supongo que desde fuera.
¿me la quitas?
¿te la quito?
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