Nació la flor ...




Inmune a la sal, y a las heridas,

de dos cubiertos oxidados

que mutilaban su esperanza...


...la flor creció.



Bebiendo lagrimas dulces

y respirando suspiros...


...la flor maduro.




La flor ya murió.



Pero el árbol,

que alberga sus recuerdos y experiencias aun vive.





Y entre el roció de la mañana,

y la luz de luna...


...agita sus hojas en forma de sonrisa,

creyendo que el sonido de los pájaros,

son caricias, y alguna que otra cosquilla.





Por que los gritos,

y el hacha roja

que lo esculpen...


...no hacen más que endurecer su corteza,

pero no su alma.