En semilla de regreso, y aveces en flor.
Somos sueños, y pasiones. Cosa muy efímera.
Cosa que deja rastro.
Somos sombras en la cárcel de su mundo.
Encerrando lágrimas y a veces también sus sueños.
Durmiendo en literas, bajo la ignorancia.
Somos sombras en la cárcel de su mundo.
Sombras que creen creer, saber o ver todo lo que ahí.
Sombras que se limitan a explicar con el abecedario,
lo que no tiene pronunciación.
Sombras que andan junto a una realidad, poco real.
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Somos sombras influidas por las calles que pisamos,
esculpidas por los espejos de las esquinas por las que cruzamos.
Sombras sin preguntas, sin dudas,
con banderas de verdades con mástiles de ignorancia.
Sombras encerradas en su propia cárcel de pasiones y sueños,
cárceles de calles y espejos rotos.
Sombras egocéntricas con sus pasos,
con sus trofeos de hojalata,
con su cárcel, con su mentira.
No se que es peor,
serlo y no saberlo,
o serlo sabiendolo.
Animo mi Sombra.
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