Y ...

El regodeo inutil de nuestras virtudes,
el pozo donde desembocan nuestras lagrimas.

Las falsas conclusiones del corazón,
y las pataletas del orgullo.

La desilusión cuando se es explorador sin cueva,
y cuando hay cueva y no se es explorador.

El ciego que ve a la chica del fondo,
la mirada que solo ve el fondo.

El jardinero que no ama a las flores,
el que esta muerto y aun respira.

Las preguntas sin respuesta,
las respuestas sin pregunta.


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Vuestras lagrimas aun siguen ahí.
Vuestros pasos inmóviles,
esperando que los empujen.

Vuestra esperanza en SU tren,
o en una cajita de preservativos.

La actitud durmiendo,
como si fuera siempre domingo.

Y vosotras, en el desván.
Con el miedo,
entre el polvo y la paja mental.

Avanzan los segundos, y sin respuestas.
Y las preguntas, follando con él.

Vuestros gemidos, cadenas al portal de su casa.

Y vosotras, llenando el pozo que humedece
los labios del jodido amor.

Ahi, os quedasteis.
Muertas.

Despreciendo los amaneceres.

Perdidas. Sin camino, sin destino.
En lugar de nadie.

Esperando un abrazo,
que no queréis.

Mutilando vuestro cuerpo,
por no dejar vuestros recuerdos.

Asi estáis.
Más vacías que las bolsas de chuches
una hora despues de estar conmigo.

Triste. Muy triste.
Siento pena. Mucha pena.

Pero...

No me quedan frases positivas.
Estais jodidas, muy jodidas.

La vida son dos días,
el timon esta en vuestras manos...

Señalar un tesoro en el mapa.
Izar la vela...

y comeros el mundo.